Repetición.

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Son las flores de invierno las que me atraviesan, finas agujas muertas, tan afiladas que cortan el frío. Son las flores de invierno las que se clavan tan profundo que se alojan en mi carne. Son las flores de invierno las que desean verme muerto, son ellas y sus hojas que me desangran mil veces como pequeños espadachines de un tiempo ya olvidado, son las flores de invierno las que llevan tu nombre.

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Relojes de arena y rosas marchitas.

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El tempo pasa y las palabras se detienen. Todo se acaba ,se marchita , como las rosas que escondían besos, como los besos que escondían un ' te quiero' , como los ' te quiero' que escondían una mentira, muriendo por dentro lentamente como un reloj de arena que no acaba, sufriendo un destino cruel en la eternidad, girando, acabando y temiendo la muerte.  Rosas y relojes de arena que se aman y se odian en poesías y canciones lentas de baile, que se destruyen en una guerra de cientos de años donde nunca hay ganador , donde la derrota es eterna y donde los besos quedan suspendidos en el aire como pequeñas hojas del ocaso del otoño.
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0º K.

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