Pandora.
El débil se resiente, con las rodillas en el suelo suplica a Madre que su muerte llegue ya, un rosario sangriento cuelga de sus manos, las plegarias se silencian bajo un manto de pólvora, sangre a la sangre y del polvo a la tierra. El débil yace en el suelo, otra vida en vano, mera existencia, el corazón no se esfuerza, el aliento no llega, muere y a nadie le importa; un alma teñida de alcohol barato, arde con facilidad la desgracia mientras termina el sueño profundo. El débil ha muerto, carroña cobarde, sentimiento reprimido, odio etílico. La historia se repite, del polvo a la tierra, y de la tierra a tres metros bajo el suelo. Un ramo de alambrada de espino yace sobre su cuerpo, falso mártir y falso hombre. Cajón de madera y raíces profundas; el débil ha muerto, suya esla tierra que ahora devoran los gusanos de sus entrañas, dueño soterrado de cuanto conocía. Una cruz más pero a nadie le importa, nadie llora por él. Pandora abrió la caja y desgraciado de él que la besó. 'San