Vendas.
Se me ha acabado el dolor y no queda mucho en el botiquín ; las lágrimas se las llevaron porque producían alergias al corazón y extirparon los sentimientos porque eran unos virus para el alma. Este hospital se cae a trozos y la verdad es que el bisturí no corta las penas como antes, las paredes ya no nos protegen y el viento azota la calma. Hoy el amor se opera de cataratas a ver si deja de ser "ciego" ; me dijeron que me lavara bien las manos antes de operar pero que más da , todos los amores están infectados de poemas y mentiras. No soy buen cirujano ni buen amante , solo un colgado que cree ser escritor de renombre cuando realmente es un profundo agujero de mierda. He cortado y diseccionado los desamores a ver si así descubro el problema de que nadie sepa amarme de la forma en la que quiero. Esto no tiene orden , este hospital no se puede reparar y las vendas se han acabado para tanto corazón roto y tanta tristeza que lleva miles de nombres tatuados a la espalda , como