Versos y otras aversiones.

De ruinas va la historia, de construir encima de lo que ya existía, imponerse y alzarse victorioso sobre los que ahora son sustrato, abono para las posteridad.  De ruinas va nuestras historias, de escribir encima de donde ya hay un poema, de sacar a golpes de tinta y sangre lo que te han grabado hasta los huesos. De ruinas, caminos, carreteras y puentes van todas nuestras historias, la tuya, la mía, qué más dará una más que una menos porque cuando querramos amar lo que nunca tuvimos, será cuando ya seamos ruinas, anhelos y carreteras que llegan a su final.  De ruinas, de putas ruinas van nuestras historias, de como encima de la coraza construyes cien más, de como levantas sobre tus heridas una fortaleza inexpugnable y a base de golpe y martillo forjas mil armas para simplemente defender laa ruinas de lo que una vez fue amor, de lo que una vez y una sola vez quisiste. De eso trata esto de reconstruirnos. De historias, cicatrices, fortalezas y cenizas. Solo cenizas. 

Roza su piel, nota el aire frío y cierra los ojos. Seguro entre sus manos; se acerca a sus labios y besa suavemente, sonríe y de pronto todo oscurece. Él despierta, ella no le ha besado y él no la ha besado, se despiden de forma incómoda. Él ahora corre, con el corazón en una mano y un agujero en el pecho en el que se puede leer la palabra "dolor". Sigue corriendo, está despierto y no quiere volver a soñar, está despierto y no quieres escribir más, está despierte y sigue siendo el mismo, inseguro, frío y maníatico chico que una vez besó cartas y dijo "te quiero" sin tener miedo a las consecuencias. El mismo chico vacío. Y ahora más que nunca, roto.