Versos y otras aversiones.

El tren se alejaba mientras veía a todos aquellos chicos que pronto se convertirían en hombres. Chicos que sonreían y fumaban sin ser conscientes de que algo terrible les esperaba al final de las vías, que verían cosas que jamás habrían imaginado.  Ella veía como todas sus inocentes almas vestidas con sus uniformes verdes y con sus fusiles colgados se iban a participar en aquella sangrienta batalla por la lucha de una libertad practicamente inexistente , que solo gracias a la brutalidad y las miradas frías encontrarán.  Ella veía la humanidad perdida  en sus rostros , oía hablar de como asesinarían lentamente al enemigo, ella lloraba porque sabía que tarde o temprano recibiría una bandera doblada y un pésame falso y sin dolor.  Ella sabía todo aquel futuro, negro , incierto , inestable y lleno de pólvora cargada de odio irracional.  Ella sabía pero nunca dijo nada...

Calada tras calada , el humo desaparece , dejando una breve cortina de suspiros lejanos, cigarrilo tras cigarrillo, cajetilla tras cajetilla, y el mechero se vacía a medida que los recuerdos le golpean incesantemente.  Vaso tras vaso, las penas desaparecen, confundiéndose con la espesa claridad de un whisky barato, fundiendose con las luces de los letreros de neón , como si de un juego de niños se tratase.  Suspiro tras suspiro, sus recuerdos se funden,se unen y se ríen de él mismo, con esas risas lentas y espesas de las que tienen los hombres ricos que fuman puros en sus salones engalanados y perfumados. Recuerdos que se escapan de su boca con la intención de ser parte de la noche, ser parte de los cigarrillos, el  whiky barato, los letreros de neón  y de las risas de hombres ricos.  Recuerdos que quedarán entre las cuatro paredes de aquella habitación sobria de amor y llena de poemas borrachos. 

El tempo pasa y las palabras se detienen. Todo se acaba ,se marchita , como las rosas que escondían besos, como los besos que escondían un ' te quiero' , como los ' te quiero' que escondían una mentira, muriendo por dentro lentamente como un reloj de arena que no acaba, sufriendo un destino cruel en la eternidad, girando, acabando y temiendo la muerte.  Rosas y relojes de arena que se aman y se odian en poesías y canciones lentas de baile, que se destruyen en una guerra de cientos de años donde nunca hay ganador , donde la derrota es eterna y donde los besos quedan suspendidos en el aire como pequeñas hojas del ocaso del otoño.

Se fundía en la espesa niebla , desaparecía por completo , dando lugar al silencio más extraño que se podía conocer, un silencio que lo habitaba todo , que lo llenaba y  modificaba todo lo que estaba a su alrededor. Era un silencio que dolía ,que mataba por dentro, era un silencio en el que los corazones se rompían produciendo notas desgarradas de un violín triste, notas que lloraban en la desesperación de su muerte. Era esa niebla lo que le mataba , esa niebla desentimientos en la que él  noche tras noche se fundía para empezar a escribir sus versos , era la niebla que lo mantenía preso, era la niebla de su corazón. 

Todo vuela en un mismo compás agitando y removiendo palabras , palabras de papel, que poco a poco se elevan girando y describiendo pequeñas poesías en el aire ,e incluso ahogándose en charcos de tinta... Palabras de papel que vuelan para no volver jamás , que vuelan hasta perderse en libros , palabras de papel que desaparecen en la lejanía fundiendose con el horizonte , palabras de amor roto y descosido que recontruyen corazones de madera... Palabras que buscan tu nombre para amarte con la locura y la certeza de besar tus labios hasta caer rendido entre tus brazos...

Es triste , su mirada todavía atormenta mis recuerdos, esa mirada fría , gris como la tormenta pero tan preciosa como el mar en calma, todavía tengo esos recuerdos que jamás olvidaré, recuerdos que lamentablemente estaban marchitos y envenenados , pero que atesoro en mi corazón de madera.  Los cortes todavía duelen y las miradas se clavan en silencioso murmullo. [ P ]

Poco a poco recuerdo que mi brazo se enfriaba y mi cuerpo se estremecía del dolor , pero ,¿qué otra alternativa tenía? Era doloroso sí , pero ese dolor calmaba el que  mi alma llevaba por dentro desde hace tiempo, aprendía poco a poco a diferenciar en una sola mirada quien sufría , veía las mangas de la gente y pensaba, "suerte que ellos no tienen que ocultar nada", es triste que tuviera aquella forma de desahogarme , lo único que me mantenían en vida eran unas cuchilla y un bolígrafo, es triste pero más triste fue darle corazón a quien no lo merecía.

Se oye un susurro en la lejanía , es una canción de cuna, de repente y sin darme cuenta una lágrima recorre mi mejilla y al poco tiempo me encuentro sentado en el suelo llorando y respirando entrecortadamente, es triste que quede tan poco de lo que una vez fui , es triste ver como los demás sueñan mientras tú tienes pesadillas con el día de tu muerte, ¿es normal que una canción de cuna haga esto? La vida se me escapa y se escurre entre los dedos. Siempre me decían que viviese el presente pero... Ese presente es tan corto, es tan finito , es un presente que tan rápido es un futuro y al rato un triste pasado. Pasado de canciones de cuna , pasado de mortaja y ataúd, pasado de biberón , pasado de epitafio.

Recuerdos de una infancia casi inexistente, en la que las horas pasaban sin temor a este  futuro que estoy viviendo ,triste y amargo futuro que yo mismo , el mismo niño que una vez jugó con cochecitos de juguete ,se ha labrado a base de besos y traiciones tan dolorosas como una rosa de hielo.  Recuerdos de como la mayor importancia no era el amor , no era el dinero, no era ser alguien sino que era ser niño y disfrutar ,pero que triste me resultan aquellos recuerdos , que poco a poco van alejandose , y despegandose de mi ,convirtiendose en desfiguradas sombras de cochecitos de juguete. Recuerdos de como un simple abrazo calmaba un dolor , recuerdos de como se podía ser feliz en la más absoluta ignorancia , recuerdos de niño. Y ahora vivo en un futuro incierto , abrumado por los errores de un futuro pasado , abrumado y dolorido por culpa de aquellos recuerdos que todavía me atormentan con sus ojos azules , con sus ojos azul tormenta que llenaban páginas y páginas y que hacen que se me ll

Cariño ,no te vayas , suficiente gente he perdido ya , no seas tú una de ellas, no me hagas pasar de nuevo  aquel calvario ,te lo ruego desde mi alma marchita pero que aun te ama, no te vayas.  No te vayas mi amor , porque...¿Qué será de mi cúando tú te vayas? ¿Qué será de mi cuando te marches? Oh , cariño no quiero volver a aquel lugar , quédate ,para que vuelva a besar tus labios.  Es triste pero... ¿No será que estoy condenado a vivir una y otra vez en un error que nunca termina? Por favor no te vayas , solo te pido que no te vayas.

Escribía como soñaba , en un sinsentido amoroso en el que las líneas de tinta dibujaban sus ojos azules ,que lentamente se fundían entre palabras tristes y apagadas , que con melancolía y  poco a poco se difuminaban en un ligero soplo de aire que las hacía desaparecer,como el viento otoñal que arrastra las hojas amarillentas y podridas, lentamente y con suaves caricias. Escribía como si estuviese enamorado pero en realidad era un desdichado al que nadie amaba, y nunca tenía a quien dedicar sus palabras. Escribía como moría , en un profundo y angosto silencio que angustiosamente lo demacraba por dentro , que lo destruía , que lo asesinaba silenciosamente. Escribía para no ser olvidado para que su existencia perdurase a vista de que alguien leyese aquellos delirios de un loco viejo y desgastado , escribía para enmarcar su lápida, escribía porque nunca había vivido.

Las noches de invierno se acercaban silenciosamente como un asesino de tinta engañosa , que con ella escribía poemas a su luna hormigonada , escribía junto a la ventana escuchando como poco a poco su corazón se deshacía y gritaba en su silencio, mientras sus labios susurraban su nombre queriendo besarla lentamente ,pero no podía besarla no podía amarla , solo se limitabas a escribir junto a su ventana , escribiendo poemas a su luna hormigonada ; versos tristes que lloraban en la más profunda desdicha mientras que sus ojos se nublaban a causa de las lágrimas desgarradoras, ahí fue donde supo que era poeta , poeta de letras muertas , poeta de versos que también lloran.