Versos y otras aversiones.

Se me ha acabado el dolor y no queda mucho en el botiquín ; las lágrimas se las llevaron porque producían alergias al corazón y extirparon los sentimientos porque eran unos virus para el alma. Este hospital se cae a trozos y la verdad es que el bisturí no corta las penas como antes, las paredes ya no nos protegen y el viento azota la calma. Hoy el amor se opera de cataratas a ver si deja de ser "ciego" ; me dijeron que me lavara bien las manos antes de operar pero que más da , todos los amores están infectados de poemas y mentiras. No soy buen cirujano ni buen amante , solo un colgado que cree ser escritor de renombre cuando realmente es un profundo agujero de mierda. He cortado y diseccionado los desamores a ver si así descubro el problema de que nadie sepa amarme de la forma en la que quiero. Esto no tiene orden , este hospital no se puede reparar y las vendas se han acabado para tanto corazón roto y tanta tristeza que lleva miles de nombres tatuados a la espalda , como

Tú.

Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seis. Contó delicada y pausadamente las balas , seleccionando las que más le gustaban. Las fue cargando una a una , colocándolas en el tambor del revolver de forma meticulosa y fría. Hizo girar el tambor sobre su eje y este emitió un sonido metálico similar al repiqueteo de unas campanas a lo lejos, en pequeños destellos de sonido gris y opaco. Él sabía que llenar todo el arma era una estupidez ya que su toque maestro se encontraba en una sola de aquellas balas solitarias que no viajarían mucho más que  unos centímetros. Pensó detenidamente en todo , sin añoranzas ni pena , solo pensó como quien piensa en el cielo o en los días de lluvia. Colocó el arma debajo de su barbilla sintiendo el tacto frío del cañón estriado y pulido , como una caricia del amor que nunca tuvo , pensó de nuevo en que llenar el arma al completo era una soberana gilipollez ; hubo silencio , tenso , frágil y distante, acto seguido acciono el percutor hacia detrás emitiendo un soni

Te quiero.

Joder , esto se hace difícil , no avanzo porque te necesito , pasan los días y no te das cuenta que esatr lejos de ti es como estar atravesado por una estaca de acero ardiendo que me desgarra por dentro , que me quema y me sella la carne hasta el punto de estar literalmente muerto.  ¿Qué hice mal para no poder quererte? Estoy cansado de rebuscar entre el contenedor de los recuerdos como si fuese basura todo lo que dijiste. Estoy cansado , muy cansado , de nunca poder pero siempre soñar. No soy nadie , pero creí ser tu todo o eso me dijiste , son esas ganas de llorar , esas putas ganas de dejar volar o de inmolarte contra el Sol.  Me he perdido y te he perdido , ya no me queda nada con lo que despertar.  NO avanzo y tu mirada sigue ahí enamorándome en las tormentas...

Un mes más , después de tantas mentiras vuelvo al punto de partida , estoy estancado donde me dejé caer hace tiempo, las piernas se me cansan y no avanzo a pesar de haberme arrastrado  pero ya da igual , los brazos han cedido también y por lo menos la lluvia y la soledad me arropan cuando hace frío mientras que tú y yo nos separamos de por vida a una ridícula distancia de una mirada y media entre corazón roto e historia de amor mal contada, porque después de todo somos unos extraños que se conocen demasiado bien y eso a veces es tan engañoso como bonito - o eso dicen , no estoy seguro - así que esta noche déjame soñar tranquilo y no te pasees muy lejos de tus sábanas porque al final acabas apareciendo en mis sueños y eso nos es buena señal , es más, es señal de que estoy perdiendo el juicio a momentos , paso a paso , como quien anda hacia atrás y no tiene en cuenta que todavía hay piedras y que el camino no es llano, como el que camina a ciegas sabiendo que dos metros más adelante hay

Camina despacio , no te detengas y cuando el rayo ilumine el cielo y el trueno resuene en el valle dime , ¿eres tú la chica de los ojos grises?

Últimamente he perdido la vena poética y solo salen de mi estos "relatos" que no sirven ni para poder ganar algo de dinero para una barra de pan , y me frustro , yo antes tenía esa faceta de - por qué no decirlo- poeta cursi que escribía versos fanfarrones y arcaicos que decían menos que un patada bien dada en los-disculpad el término- cojones. Hoy está costando bastante que salgan por lo menos dos frase decentes pero se ve que el cansancio , el dolor de cabeza y las lágrimas que he derramado por ti en estas semanas me demacran el cerebro y me revientan las costillas a base de golpes , uno detrás de otro , sin importarte que yo sigo ahí dispuesto a ceder toda mi tinta solo por una gota de tu sangre porque yo sigo luchando a pesar de no poder mirarte a los ojos sin que tú apartes la mirada, pero  estas alturas luchar por ti es demasiado difícil y uno no es consciente de que siempre escribe y escribe lo mismo para que algún día me concedas el honor de rozar suavemente tus labi

Hoy necesito más escribir que un abrazo tuyo y eso es extraño , no me suele pasar a menudo , a veces cierro los ojos después de escribir y siento que he terminado por ese día pero hoy es de esos en los que las ventanas están llenas de gotas y los cristales suenan a tristeza pura , hoy o ayer es una de esa noches que gastarías en ver un Madrid lleno de luces y vacío , solo con el murmullo de la gente y sus pasos lentos , hoy es una noche en las que saltarías desde un barranco y dejarías que el mar te engullese y te ahogara pero la verdad es que no hay diferencia entre el mar y seguir vivo , yo me ahogo , me atraganto con todas las cosas que nunca te pude decir en persona , porque fui, soy y seré un cobarde que se negaba a aceptar la realidad y eso duele más que lo que no hiciste. Me pesan los parpados , los daños y las cicatrices se enrojecen por el frío , estoy cansado , ahogado en un mar que no para de crecer día a día a base de mentiras y lágrimas que ni si quiera he derramado yo ,

Últimamente todo me cansa , la música , los libros , la gente... Echo de menos poder llegar a un lugar nuevo y sonreír no preocuparme de nada , pero ahora es simplemente el viento el que me echa en cara  que el otoño ha llegado y que no tengo nada más que la sensación de estar solo entre la multitud mientras finjo una sonrisa de esas que llaman arcaicas , sin vida ni aliento , es como estar encerrado en una botella de cristal, temiendo todo el tiempo a que se rompa contra el suelo y se haga pedazos estallando en lágrimas. Siento como si el aire que me rodea me oprime los pulmones llenos de humo o de hollín , siento que me ahogo cada vez que de reojo te veo y al minuto agacho la cabeza sintiéndome culpable de una desgracia que no soy capaz de entender , el camino es sinuoso , difícil y todavía me quedan miles de horas que recorrer pero tengo la sensación de que me rendiré tarde o temprano , que un día saldrá el sol y mi cuerpo estará frio y sin vida en algún lugar... Es esa desesperanza

Son muchas horas las que paso inventándote a través de las teclas de un ordenador apagado, intentando averiguar en que parte de mi cabeza te escondes y donde te resguardas cuando el Invierno llega a mi corazón ( de nieve perpetua ). son muchas las horas las que paso frente a la ventana inventándome historias de una ciudad sin color , sin vida , en la que cruzamos los brazos y cerramos los ojos. Llevo largo rato pensándote y sin embargo de mi cabeza solo salen las mismas cuatro ideas de siempre , y la verdad es que escribir( te ) no me ayuda demasiado a olvidarte. Yo solo busco algo que me llene pero sin embargo son tus ojos grises los que me atormentan el alma y me hacen escribir los mismos 46 versos de siempre , con las mismas ideas , como un escritor acabado el cual no puede conseguir nada más que mendigar para comprar un café solo con mucho azúcar ( y soledad ) y seguir repitiéndose una y otra y otra vez , siguiendo los mismos pasos y andando en círculo. Sé perfectamente que nadie

Segundos , minutos , horas... Todo es tan relativo como el tiempo , pero no siempre los relojes llevan la razón , no siempre las manecilla señalarán tu norte ni tampoco te dirán siempre la hora.  Días , semanas , meses , años... Todo cambia , se convierte en cicatrices que se enrrojecen con el frío del invierno y sangran cuando tú estás cerca.  Son lustros , eones, siglos , milenios ,que pasan lentamente , y hacen eternos a unos pocos ; demasiado tiempo pasa entre un beso y otro , entre calada y trago , entre la muerte y el renacer de una estrella que lleva tu nombre , no sé , demasiado tiempo y tan pocas palabras , demasiados relojes y tan poca verdad , todo es tan relativo como el creer amarte. 

Se hizo de noche demasiado pronto para buscarte. Se me hizo demasiado tarde como para escribirte así que decidí que los paseos a las 20:30 son mejores que el tabaco de liar en un banco solitario. Anduve , anduve durante horas mientras la ciudad "despertaba" con sus luces naranjas , y sus coches absurdamente colocados en cada carril chillando con sus motores negros escupiendo humo.  Y es en ese momento en el que te paras y las lágrimas brotan , lentamente , enfriándose con suavidad, y recorren tu cara y se estrellan estrepitosamente contra la acera sonando como cuando caen las gotas de lluvia.  Son tus ojos , son tus ojos y los puentes , las ganas de gritar y las lágrimas , el cansancio y la falta de sueño.  Te espero , te espero , en los paseos a las 20:30.

Estoy harto de tener que amarte a base de poemas , a lo lejos , escribiéndote sin leerte y leerte sin amarte si quiera , que no joder yo no quiero ser un Neruda, no , yo quiero hacerte real , como la lluvia que hoy asedia mi memoria , mi memoria ficticia. Que quizás seas un capricho, un simple capricho de niño mimado o quizás un anhelo de alguien que se siente incompleto pero no soporto la lluvia si no es contigo.  Todo esto se derrumba , o se derrumbó hace ya una noche de lluvia, porque no supe entender un "no".  Es demasiado pronto para decirte que te echo de menos y demasiado tarde para poder abrazarte , las palabras ya no tienen corazón , ya no tienen alma y solo se sustentan de un dolor tan sumamente artificial que hasta duele.  Son las 21:43 y hace ya mil noches que te espero. 

No hay razones,  ni tiempo, solo quedan sombras que se han convertido en un ayer aburrido y un futuro borracho de amargura y dolor.  No hay razones,  no hay tiempo. Hoy todo se rompe  entre líneas suaves  de ojos vidriosos; hoy todo se congela y deshiela. No hay razones,  no hay tiempo. Ayer se reconstruyó todo;  mañana surgirá nada;  y hoy me rompo en un beso.  ( últimamente todo es un sinsentido , incluido este poema )   ;

Los edificios surgían como afiladas puntas queriendo tocar el cielo vacío y roto, eran un bosque de hormigón y metal impregnados de juegos corruptos y mendigos a sus pies. Era esa clase de lugar al que nadie le gusta, al que nadie acude en busca de nada y ese tipo de lugares en los que no quieres que se te pierda nada. Desafortunadamente yo te perdí allí , entre esos edificios grises y en envenenados. Te perdí y me convertí en una canción que nadie quiere escuchar, y tú pasaste a ser una leyenda, una golondrina, y unas flores negras , un rincón lleno de polvo y letras vacías que a distancia recorría escribiendo besos en tu piel a base de versos con las manos.  Hoy sigo buscando en las noches de Luna llena ( o nueva ) tu mirada , preguntándole a las botellas vacías por ti.  Así que buenas noches por si algún día lees esto , por si alguna vez entiendes que los puentes tienen grabados a fuego el sentimiento suicida.  Noches y adiós.  PD: disculpad el venazo melodramátio. 

Te escribo; y reescribo,  quemando todas  tus cartas;  a base de mecheros, que se cansaron de encender cigarros.

    hoy;   es un adiós    mañana;   un te quiero    ayer;    un lo siento 

Parece que ha pasado una eternidad desde que me volví loco , no sé en que sentido. Parece que eres un "no" , un mito que nunca acaba, una estrella en el firmamento y un poema que nunca ha existido.  Hoy parece que todos los puentes están enamorados de un suicida, que todas las calles están adornadas de borrachos y putas y que ya no queda nada de humano en nosotros.  Hoy somos eso , máquinas de soñar , de creer en mitos absurdos , que nadie entiende, máquinas de dolor escarchado.  Hoy somos mitos , que nos creemos , nos creamos y nos destruimos como salvajes en el trayecto de camino a la muerte , andando por un pasillo angosto de mentiras fúnebres... PD: ¿quien entenderá a un loco?

El café está frío y el cigarro se ha apagado,  mis sábanas te esperan año tras año,  y mi mirada se pierde buscando tus ojos en la lluvia, hasta que quedo dormido esperando que vuelvas

Hoy vivimos a base de besos rotos de caricias olvidadas de bancos solitarios  y miradas cansadas. Vivimos en las cicatrices y nos estrellamos en las sonrisas Así de golpe sin avisar.  Sin querer. Sin olvidar. Vivimos deprisa en cortes de vacío  que rompen almas y arañan corazones que se desviven en canciones  y en el humo desvanecido  de cigarros tristes y cuitados. Hoy dicen que vivimos ,  o morimos. Nadie sabe el porqué. Pero todos lo entienden. Hoy vivimos a base de pecados  a base de mentiras bellas y desfiguradas. Hoy vivimos...( o morimos ) 

Todavía tengo una espina envenenada que lleva tu nombre , que en cada latido me tiñe la sangre y la adormece haciéndome soñar con tus ojos.  Todavía tengo tu nombre estancado en mi garganta y no quiere salir , prefiere gritarte silenciosamente en las largas noches mientras los llantos no cesan.  Todavía tengo tu mirada encerrada en mi alma , no se vaya a escapar en uno de mis poemas y no vuelva nunca más.  Todavía tengo demasiado poco para tanto dolor y tan pocas ganas de vivirte y soñarte. Así que hoy voy a suicidarme en cada una de mis palabras; que no sé si son tus verdades o son mis mentiras grises como tus ojos...

Punto y coma dice el humo del cigarro gris , que marchita la rosa con su brisa ondulada y su hedor amargo.  Punto y coma dice la soledad, solo eso , punto y coma , el final que pudo y no pudo ser. Punto y coma dice el puente , con su suicida atracción de loco , y su ligera caricia fría. Punto y coma dice el vagabundo a la Luna , llorando en lágrimas hormigonadas que se estrellan en au miseria. Punto y coma dice el poema , punto y coma eso es , nada más , la historia de lo contado y la incertidumbre de lo misterioso.  Punto y coma dice tu mirada , punto y coma y se acabó.  Punto y coma dice...

El sauce llora y el ruiseñor canta  una balada triste que  los lobos escuchan atentos sumidos en un profundo silencio acallando los aullidos a su luna de cristal El sauce llora y el ruiseñor muere los lobos escuchan el crujir  de sus corazones de piedra negra durmiendo en en el sonido del silencio. El sauce llora y nadie sabe por qué  El sauce llora y nadie lo consuela  El sauce muere y nadie lo sabe  Porque los árboles también lloran.

Esta noche me dueles , me arrancas en pedazos y me hace llorar en silencio ocultando la vergüenza que soportan mis lágrimas ; esta noche me desgastas y me quemas como un cigarro de tristeza y melancolía ,aspirando tu humo ennegrecido de nostalgia y recuerdos , llenándome los pulmones de canciones antiguas y risas apagadas, que brillan en su memoria y desaparecen en el tiempo entre abrazos y conversaciones largas que se vaporizan en el pasado más presente. Esta noche me matas , en lo amargo de lo oscuro , hundiendo tu estaca de hielo en los trozos rotos de mi corazón , estallándome en mil piezas que no encajan en ningún puzle y que se convierten en ceniza y escombro que el viento se lleva a ninguna parte. Esta noche , tú vuelves para no quedarte jamás. Esta noche...

Te lo dedico a ti Niobe, mi mayor error y mi más preciado desamor. A ti y a todo el daño que me hiciste. Se alejaba con la cabeza baja, y con lágrimas en los ojos , aquel había sido su último adiós y ni siquiera ella lo habría oído, esa era la despedida final para el resto de sus vidas , hasta el reencuentro... Él se alejaba del cementerio donde yacía el cuerpo frío y sin vida de ella... Su adiós fueron unas rosas negras ,cuatro poemas y seis canciones... Esa era la despedida...adios y hasta que nos volvamos a ver...

El tren se acercaba despacio a la estación , como si no tuviese prisa alguna por llegar. Una vez se detuvo, las puertas de los vagones se abrieron chirriando, chillando de dolor en su silencio metálico; de ellos bajaron cientos de hombres  demacrados por tantos años de guerras, algunos esperaban a sus mujeres y otros se iban sin decir si quiera adiós... De esos mismos vagones bajaron ataúdes, en los que se encontraban todos los infelices que cruzaron el umbral del más allá...ellos eran los soldados de madera, los que con valor dieron su vida y su alma a una causa rota y caótica, ellos, los soldados de madera...

¡Vosotros , ángeles de alas negras! ¡Sí ,vosotros! Hoy es el día que todos esperabamos , el cielo ha abierto sus puertas , ¡este es el momento! Todos los que habeis caído , todos los que os rendisteis , este es vuestro día, el día de la matanza... ¡¿Queríais justicia?! , ¡la teneis en vuestras manos! ¡¿Queríais paz?! , ¡pues hacedla , cread la paz del caos de su hipocresía!  Vosotros ángeles de alas negras...vosotros...sed libre al fin y abandonad este infierno...debeis ser libres por mi, por todos y por nadie... Vosotros ángeles de alas negras, vosotros.

Hay noche cerrada en mi habitación, en mi corazón y mi alma, me vengo abajo en cada pisada , en cada mirada , en cada suspiro...ya solo quedan trazos de mí...o trozos , no sé...vuelvo a mirar al campo y lloro, miro las estrellas y me ciegan estas estupidas lagrimas de papel servidas con su melancolía y su tristeza... ¿Qué quedan ya , sino nuestros abrazos distantes y nuestras miradas artificiales entre fotos y cartas? Solo tú me recompones...¿ Qué nos queda salvo nosotros...? Yo, un poeta , tú, mi bailarina de labios sabor cereza... Ya solo quedan trazos de nosotros...o trozos , no sé...

¡Quema mis recuerdos! ¡Hazlo!  No quiero llorar más por sus ojos... ¡Hazlo! Haz que se vayan al infierno ,no dejes intacto niguno, redúcelos a cenizas por favor, hazlo... Llévate mis rosas al Ártico y con ellas mis poemas , abándonalos , por favor te pido... ¡Quema mis canciones , quema mis sentimientos! ¡Hazlo! Y déjame en paz por una vez, llevate esta tormenta  y su mirada gris...  Hazlo...

Él sabía que los poemas son las sombras de un corazón marchito, como si de un barco que sucumbió al naufragio se tratase...  Él sabía que la tristeza es el sentimiento de los desterrados de alma, una tristeza que lloraba tinta lúgubre y oscura y que terminaba por empapar cuadernos enteros , dibujando trazos que parecían palabras... Él sabía que las lágrimas saben a soledad, y que lo llantos son ahogados por el mar en calma... Él sabía...

Esperaba un beso suyo día tras día, poema tras poema. Escribió y escribió pero tuvo la mala suerte de ser una simple piedra en el camino , un alma desgastada , una sombra en la que nadie se fijaría. Él no era nadie y sin embargo ella era su todo , como una musa , como una luz en la oscuridad , como una mariposa que había renacido ante sus ojos.  Él no era nadie y ella era su todo... Dicen que compuso canciones y poemas, que llegó a desgarrarse el alma por alguien que nunca se fijó en ese pobre inútil enamorado, dicen demasiadas cosas para tan corta historia... Decían mucho pero no sabían nada... Ella era su todo , él era la nada ...

Luna de plata serena, que con triste presencia  alumbras noches pasadas, y con nostalgia lloras  en silencio desterrado,  en silencio de tinta y papel. Ríos de Luna,  lágrimas muertas en tu nombre. Ríos de Luna,  que descienden de los cielos. Ríos de Luna, que acarician tu piel  con tacto delicado. Ríos de Luna,  que lloran versos de cobre,  suplicando un regreso, un regreso , que nunca vino.

El tren se alejaba mientras veía a todos aquellos chicos que pronto se convertirían en hombres. Chicos que sonreían y fumaban sin ser conscientes de que algo terrible les esperaba al final de las vías, que verían cosas que jamás habrían imaginado.  Ella veía como todas sus inocentes almas vestidas con sus uniformes verdes y con sus fusiles colgados se iban a participar en aquella sangrienta batalla por la lucha de una libertad practicamente inexistente , que solo gracias a la brutalidad y las miradas frías encontrarán.  Ella veía la humanidad perdida  en sus rostros , oía hablar de como asesinarían lentamente al enemigo, ella lloraba porque sabía que tarde o temprano recibiría una bandera doblada y un pésame falso y sin dolor.  Ella sabía todo aquel futuro, negro , incierto , inestable y lleno de pólvora cargada de odio irracional.  Ella sabía pero nunca dijo nada...

Calada tras calada , el humo desaparece , dejando una breve cortina de suspiros lejanos, cigarrilo tras cigarrillo, cajetilla tras cajetilla, y el mechero se vacía a medida que los recuerdos le golpean incesantemente.  Vaso tras vaso, las penas desaparecen, confundiéndose con la espesa claridad de un whisky barato, fundiendose con las luces de los letreros de neón , como si de un juego de niños se tratase.  Suspiro tras suspiro, sus recuerdos se funden,se unen y se ríen de él mismo, con esas risas lentas y espesas de las que tienen los hombres ricos que fuman puros en sus salones engalanados y perfumados. Recuerdos que se escapan de su boca con la intención de ser parte de la noche, ser parte de los cigarrillos, el  whiky barato, los letreros de neón  y de las risas de hombres ricos.  Recuerdos que quedarán entre las cuatro paredes de aquella habitación sobria de amor y llena de poemas borrachos. 

El tempo pasa y las palabras se detienen. Todo se acaba ,se marchita , como las rosas que escondían besos, como los besos que escondían un ' te quiero' , como los ' te quiero' que escondían una mentira, muriendo por dentro lentamente como un reloj de arena que no acaba, sufriendo un destino cruel en la eternidad, girando, acabando y temiendo la muerte.  Rosas y relojes de arena que se aman y se odian en poesías y canciones lentas de baile, que se destruyen en una guerra de cientos de años donde nunca hay ganador , donde la derrota es eterna y donde los besos quedan suspendidos en el aire como pequeñas hojas del ocaso del otoño.

Se fundía en la espesa niebla , desaparecía por completo , dando lugar al silencio más extraño que se podía conocer, un silencio que lo habitaba todo , que lo llenaba y  modificaba todo lo que estaba a su alrededor. Era un silencio que dolía ,que mataba por dentro, era un silencio en el que los corazones se rompían produciendo notas desgarradas de un violín triste, notas que lloraban en la desesperación de su muerte. Era esa niebla lo que le mataba , esa niebla desentimientos en la que él  noche tras noche se fundía para empezar a escribir sus versos , era la niebla que lo mantenía preso, era la niebla de su corazón. 

Todo vuela en un mismo compás agitando y removiendo palabras , palabras de papel, que poco a poco se elevan girando y describiendo pequeñas poesías en el aire ,e incluso ahogándose en charcos de tinta... Palabras de papel que vuelan para no volver jamás , que vuelan hasta perderse en libros , palabras de papel que desaparecen en la lejanía fundiendose con el horizonte , palabras de amor roto y descosido que recontruyen corazones de madera... Palabras que buscan tu nombre para amarte con la locura y la certeza de besar tus labios hasta caer rendido entre tus brazos...

Es triste , su mirada todavía atormenta mis recuerdos, esa mirada fría , gris como la tormenta pero tan preciosa como el mar en calma, todavía tengo esos recuerdos que jamás olvidaré, recuerdos que lamentablemente estaban marchitos y envenenados , pero que atesoro en mi corazón de madera.  Los cortes todavía duelen y las miradas se clavan en silencioso murmullo. [ P ]

Poco a poco recuerdo que mi brazo se enfriaba y mi cuerpo se estremecía del dolor , pero ,¿qué otra alternativa tenía? Era doloroso sí , pero ese dolor calmaba el que  mi alma llevaba por dentro desde hace tiempo, aprendía poco a poco a diferenciar en una sola mirada quien sufría , veía las mangas de la gente y pensaba, "suerte que ellos no tienen que ocultar nada", es triste que tuviera aquella forma de desahogarme , lo único que me mantenían en vida eran unas cuchilla y un bolígrafo, es triste pero más triste fue darle corazón a quien no lo merecía.

Se oye un susurro en la lejanía , es una canción de cuna, de repente y sin darme cuenta una lágrima recorre mi mejilla y al poco tiempo me encuentro sentado en el suelo llorando y respirando entrecortadamente, es triste que quede tan poco de lo que una vez fui , es triste ver como los demás sueñan mientras tú tienes pesadillas con el día de tu muerte, ¿es normal que una canción de cuna haga esto? La vida se me escapa y se escurre entre los dedos. Siempre me decían que viviese el presente pero... Ese presente es tan corto, es tan finito , es un presente que tan rápido es un futuro y al rato un triste pasado. Pasado de canciones de cuna , pasado de mortaja y ataúd, pasado de biberón , pasado de epitafio.

Recuerdos de una infancia casi inexistente, en la que las horas pasaban sin temor a este  futuro que estoy viviendo ,triste y amargo futuro que yo mismo , el mismo niño que una vez jugó con cochecitos de juguete ,se ha labrado a base de besos y traiciones tan dolorosas como una rosa de hielo.  Recuerdos de como la mayor importancia no era el amor , no era el dinero, no era ser alguien sino que era ser niño y disfrutar ,pero que triste me resultan aquellos recuerdos , que poco a poco van alejandose , y despegandose de mi ,convirtiendose en desfiguradas sombras de cochecitos de juguete. Recuerdos de como un simple abrazo calmaba un dolor , recuerdos de como se podía ser feliz en la más absoluta ignorancia , recuerdos de niño. Y ahora vivo en un futuro incierto , abrumado por los errores de un futuro pasado , abrumado y dolorido por culpa de aquellos recuerdos que todavía me atormentan con sus ojos azules , con sus ojos azul tormenta que llenaban páginas y páginas y que hacen que se me ll

Cariño ,no te vayas , suficiente gente he perdido ya , no seas tú una de ellas, no me hagas pasar de nuevo  aquel calvario ,te lo ruego desde mi alma marchita pero que aun te ama, no te vayas.  No te vayas mi amor , porque...¿Qué será de mi cúando tú te vayas? ¿Qué será de mi cuando te marches? Oh , cariño no quiero volver a aquel lugar , quédate ,para que vuelva a besar tus labios.  Es triste pero... ¿No será que estoy condenado a vivir una y otra vez en un error que nunca termina? Por favor no te vayas , solo te pido que no te vayas.

Escribía como soñaba , en un sinsentido amoroso en el que las líneas de tinta dibujaban sus ojos azules ,que lentamente se fundían entre palabras tristes y apagadas , que con melancolía y  poco a poco se difuminaban en un ligero soplo de aire que las hacía desaparecer,como el viento otoñal que arrastra las hojas amarillentas y podridas, lentamente y con suaves caricias. Escribía como si estuviese enamorado pero en realidad era un desdichado al que nadie amaba, y nunca tenía a quien dedicar sus palabras. Escribía como moría , en un profundo y angosto silencio que angustiosamente lo demacraba por dentro , que lo destruía , que lo asesinaba silenciosamente. Escribía para no ser olvidado para que su existencia perdurase a vista de que alguien leyese aquellos delirios de un loco viejo y desgastado , escribía para enmarcar su lápida, escribía porque nunca había vivido.

Las noches de invierno se acercaban silenciosamente como un asesino de tinta engañosa , que con ella escribía poemas a su luna hormigonada , escribía junto a la ventana escuchando como poco a poco su corazón se deshacía y gritaba en su silencio, mientras sus labios susurraban su nombre queriendo besarla lentamente ,pero no podía besarla no podía amarla , solo se limitabas a escribir junto a su ventana , escribiendo poemas a su luna hormigonada ; versos tristes que lloraban en la más profunda desdicha mientras que sus ojos se nublaban a causa de las lágrimas desgarradoras, ahí fue donde supo que era poeta , poeta de letras muertas , poeta de versos que también lloran.